Muñequita de lujo, labios pintados,
silueta dibujada con gran chique.
Viva tu madre ahijuna, parla italiano,
Montmartre es luz, es coctel, torre Babel.
Abismo del otario, puerto del vivo,
vidriera de los vicios sin mostrador,
donde se cambia el oro por las mentiras,
y se compra al contado el falso amor.
Montmartre, Place Pigalle a medianoche,
Montmartre, cortesana en regio coche.
Los besos... del champan la ultima copa
la beberas en la boca, perfumada, de la mujer de Paris.
Jazz bands y balalaikas, y bandoneones,
mil besos, mil mujeres, el carnaval
del mundo todo el año, corsos, pasiones
desata aqui en Montmartre, su bacanal.
En tanto que en la oscura calle desierta,
recostada en la puerta de algun bistrot,
Mimi con hambre y frio, recuerda el viejo,
romantico Montmartre que ayer paso.
Montmartre, Place Pigalle a medianoche,
Montmartre, cortesana en regio coche.
Los besos, el champan, la ultima copa
la beberas en la boca, perfumada, de la mujer de Paris.
