Ruas de contramão, sujas de inspiração
Bloqueando o que for
Não passando de dor
Supusesse seguir, se pusesse a sentir
O que sente meu vão quando se pisa ao chão
O sereno deságua na ideia
A pujança ferida da cor
Evocando-se o não
Sob cuja afeição modulei meu lavor
Foi o que nunca for
Transformá-lo ao mentir, e não há elixir
Ir de encontro à versão dado então pelo chão
O orvalho completa a azaléia
Mas secar é o destino da flor
O sereno deságua na ideia
A pujança ferida da cor
O sereno deságua na ideia
