C'était un gringaletpas vraiment laid,mais il étaitné à Paname,tous ceux qui l'connaissaienty disaientqu'y savaitcauser aux dames.C'était pas un tocard,un ringuard,un traîne-boul'vard,on l'app'lait l'Saint-Bernard,le Mozart,du pont des Arts.C'était pas un dragueur,un flambeur,de fin d'semaine,il amenait nos p'tites sœursun quart d'heuresu'l'bord d'la Seine.Il avait pas eu d'père,pas eu d'mère,ni d'anniversaire,il était né un soir,rue Rochechouart,près d'une poubelle.Il avait pas eu d'chance,ni d'vacances,dans son enfance,mais quand fallait d'l'ambiance,sa seule présence,c'était Byzance.C'était un bon copain,y méritait biencette chansonnette,car il est mort de faim,un beau matin,rue d'la Roquette.Cette chanson se termine,ça m'déprime,c'est pas humain,moi j'aime pas les chansonsoù les hérosy meurent à la fin.
