Sohn der Jungfrau, Himmelskind! Am Boden Auf dem Holz der Schmerzen eingeschlafen Das der fromme Meister, sinnvoll spielend Deinen leichten Träumen unterlegte Blume du, noch in der Knospe dämmernd Eingehüllt die Herrlichkeit des Vaters!
O wer sehen könnte, welche Bilder Hinter dieser Stirne, diesen schwarzen Wimpern sich in sanftem Wechsel malen! Sohn der Jungfrau, Himmelskind!