Há um grito mudo e atroz
O mundo inteiro brada
A jornada não para
A bússola está quebrada
A sede mortal é de sempre
Sete mares não matam
A vida é feita para nós
Mas os nós não se desatam
Essa busca incessante por algo
Um alguém atrás da porta
O que é antes da alma ser viva
Que vem depois que a alma está morta
Faz alguns escolherem o cinza
Mas outros a luz da pintura
Fato, todos nascem, todos morrem
Todos na mesma moldura
Sim, Deus é pai quando plantamos o trigo
Ou quando lutamos pelos pães
Porém nos esquecemos de procurá-los
Nos colos fartos de nossas mães
Voltem, voltem ainda há tempo crianças
Venham para casa
Chega de briga
Acordem
Esse mundo de vocês já vai parir
Use apenas mais uma barriga
