Quiero vida mía en esta hora cuando cierran los bancos sucursales y se abren las ventanas y entra el aire y la luna no es trampa ni cartón. Quiero color rosa de la tarde -aquel aniversario de John Lennon -decirte viva mía por ejemplo: la soledad no existe, es un rumor, una sombra, una duda, una quimera (toca madera), una superstición, esa noche de amor que nunca llega otra salida para la canción. No me hable de ayer que me hago viejo, que me asusta la vida en diferido. Para pasar la tarde de domingo prefiero que haya viento entre tú y yo. No sé por qué hay miedo a la tristeza si anda siempre detrás de los cristales: la mirada perdida, oyendo a Mahler, imaginándose morir de amor. Ayer vi una sombra por la calle y me cambió la cara de color. Pensé que era tu voz llenando el cielo y resultó que era la inspiración.
